Y un día, tras miles de años, cuando la tierra aún no había terminado de detenerse, llegué a la playa en la que nos conocimos.
El mar se había retirado y el sol se ocultaba detrás de un imposible valle de arenas ondulantes, rojas por sus últimos rayos.
Tu sempiterna presencia en mí se desligó por un momento y te vi paseando cerca del arrecife que se desmoronaba, seco, sobre la arena.
Te giraste para mirame y tus labios se fruncieron en un atisbo de sonrisa, como un guiño a mi deseo.
Hay cosas, ideas, reflexiones, que a fuerza de darles vueltas acaban enquistándose y entonces se convierten en esa pequeña verruga con la que siempre tropezamos al afeitarnos o en esa uña que se incrusta y duele en los momentos menos oportunos. Para mí, una forma de extirpar o al menos reducir al máximo esos ‘quistes’, a veces se consigue y a veces no, es escribiéndolos, plasmándolos en el papel, convirtiéndolos en un ejercicio sobre el que se puede corregir, dar forma y de este modo, repitiendo la lectura y reescribiendo, hacerlos banales…
aunque no siempre lo consiga.
