Este Verano...

Quisiera ser marino...

Quisiera ser marino
y verte esperándome en el malecón,
grises tardes de lluvia,
promesa de la calidez de nuestra cama
fuego de nuestro hogar.

Quisiera ser marino
y encontrarte en los acantilados
cogiendo lavanda para nuestra almohada
que huelo al besar tu pelo
tu nuca.

Quisiera ser marino
y besar tu rostro húmedo,
balanceándome aún,
moviéndonos al ritmo de las olas
que me han llevado a ti.

Hablo contigo desde Dover (Inglaterra).

El teléfono,
maravilloso instrumento,
que al cerrar los ojos,
me hace sentirte aquí,
cerca de mi,
casi a mi lado.

Entonces me asalta el miedo,
miedo de extender la mano
y no encontrarte

–maldita esta ciencia que me hace saber,que
no sentir, que estás a miles de kilómetros-

Aún así
casi,
casi,
extiendo mis sentidos
como dedos de esta mano
que es mi amor por ti.

Tanteo en tu voz
y espero encontrar
espero oír
espero sentir
esa inflexión
que delate tu amor hacia mi.

Amor maravilloso.

Sin él no sabría vivir,
respirar siquiera.

EL CUÉLEBRE DE LA MONTAÑA.

Hay dos clases de Cuélebre. El de la mar, que es el más conocido, muy grande y con aletas que parecen alas de murciélago que le sirven para salir del agua a devorar a los marineros caídos de los barcos y el de la montaña que es menos conocido pero no por ello menos malo.

Dicen los vaqueiros y montañeses que el Cuélebre es el peor bicho que puede haber en los montes de una aldea, y no porque mate a las vacas, que no lo hace, si no porque deja sin hombres a la aldea.
El Cuélebre es un bicho que tiene un cuerpo de serpiente grande grande y unos pechos de buena moza, redondos y duros como manzanas.

El Cuélebre está por el monte acechando, esperando que algún hombre al que se le ha hecho tarde con las vacas o talando un árbol o en las labores de la tierra o buscando un animal perdido o por cualquier otra causa, se quede a hacer noche en el monte.

El Cuélebre no es ni macho ni hembra y para tener otros cuélebres, que es la razón de ser de todos los animales en este mundo, tiene que ser con la semilla de un hombre. No se le puede culpar de buscarlos pues no lo hace con mala intención, sólo quiere procrear. Por eso el Cuélebre acecha al vaqueiro que se queda en el monte y cuando le ve profundamente dormido se desliza a su lado, pegándose a él, rozándole con los pechos que tiene, siseándole al oído. Los hombres a los que les ha pasado esto, y lo recuerdan, dicen que tiene un olor que aturde y “te hace olvidar todo lo del mundo”.
Decíamos que se pega al hombre, el cual al sentir los pechos, aturdido y atraído por su olor, casi sin saber lo que hace, lo goza como a una mujer dejando su semilla en él. Una vez conseguido lo que buscaba, el Cuélebre se desliza de su lado y se marcha dejando dormido al vaqueiro que al despertar casi no recuerda nada.

Si acabase así, la historia no tendría mayor importancia, pero la maldición del Cuélebre es que los hombres que le han gozado ya nunca son capaces de sentir lo mismo con su mujer lo que les lleva a buscarlo en otras mujeres, abandonando su casa, y al no encontrar ese goce en ninguna, hasta a buscar al Cuélebre por el monte perdiéndose en él.

El Cuélebre es el peor bicho que puede haber en los montes de una aldea. Por eso las vaqueiras y los vaqueiros cuando ven una bicha la matan no sea la cría de un Cuélebre, “que de chiquininas son todas iguales”.

Niebla

La niebla,
perezosa,
quiere dormir pegada a la tierra.
Se sujeta a los árboles
y me veo en ella cuando despierto a tu lado
sintiendo mis raíces crecer en tu carne,
correr mi sangre en tus venas,
respirar tu aire en mi boca,
susurrar tu nombre,
quedo,
como los sonidos que se apagan
en la niebla de esta mañana.

… sin llegar a ser vistos.

Duermen en la materia y apenas despiertan a nuestro paso para observar sin ser vistos… sin llegar a ser vistos.

Pero basta dejarse llevar por el olor del aire, por el sonido de la arena o el color de la materia para, de pronto, verlos sin llegar a ser vistos.

Soria, Abril-Mayo.

Siesta

Un barco lleno de pensamientos que bogan en el mar de los ensueños, como marinos dormidos, a la espera de la llegada de un recuerdo tuyo que les haga despertar con un horizonte de promesas que no importa que no se cumplan, pero ojalá si, pues por ellas mismas, sin más, merece la pena ser un pensamiento que hombro con hombro a otros bogue en el mar de los ensueños.

Mar que nace del calor de esta tarde y del algodón de tu voz conteniendo la herida de mis pobres oídos sordos de ti.

NO OLVIDES RECORDARME

Dicen que el tiemo es exacto,
que una hora es... una hora.

No te conocen,
no saben,
jamás entenderían como lo haces.

Me dices:
Te dejo libre.
Y me envuelves constante.

No quiero verte...
me dices.
Y para ti soy imagen.


No dejes de envolverme,
no dejes de mirarme.

Aunque solo sea un poco
no olvides recordarme.

Puerto de Cobh ‘The cove of Cork’ (Irlanda).

Desde el puerto de Cobh ‘The cove of Cork’, este pasado miércoles.

Sirius
Titanic
Lusitania

La silueta de Annie Moore y sus hermanos señalando su tierra prometida, los primeros irlandeses registrados en la isla de Ellis.

Y como no, sabíais que aquí estuvo el Anti-Gallicon.

Fue el primer pub de Irlanda, al que acudía, según la leyenda, el propio Neptuno a tomar unas pintas cuando subía la marea que anegaba parte del local.

Solo unas horas sueltas.

No descarto encontrar,

en algún bolsillo,

unas horas sueltas

con las que no tenga que pagar a nadie,

para gastarlas

alegremente

juntos.

Ojalá ese día no andes ocupada.

Mientras busco

y rebusco

en bolsillos de ropa guardada,

abrigos colgados

y hasta en olvidados baúles,

beso suave,

como el recuerdo de la brisa

en un atardecer bajo una palmera,

tus labios.

Una noche cualquiera.

Sentados

los tres

en el sofá:

tu ausencia

mi nostalgia

y yo,

pensamos

en el frío

que debe

hacer en

el Polo Norte.

Al menos,

eso parece

en la ventana

que se nos abre

en la televisión.

Quizá no nos demos cuenta de lo que puede llegar a significar una simple llamada

LLAMADA

Fuera llueve,
dentro llueve.
Quiero conjurar el sol
necesito su luz para arrastrar, apartar, mis sombras.
Un punteo digital confirma mi llamada,
el tono monótono me deja a la espera,
pronuncio el conjuro y...

Fuera llueve,
dentro llueve.
Quiero conjurar tu presencia
necesito tu imagen para que me arrastre, aparte, de mis sombras.
Tu voz, tu charla, tú, ilumináis esta mañana gris,
tu risa rompe la monotonía de las gotas al caer
dejándome suspendido de un hilo de cristal...

Fuera llueve,
dentro seco, tibio.
Conjuro tu recuerdo
tengo tu imagen, tu voz aún suena en mis oídos, se ha roto el hilo de cristal.
En su lugar ha quedado un tono monótono
que no escucho confundirse con el goteo de fuera
porque tú estás aquí, dentro, a mi lado...

Y continúo charlando.

UNA CURIOSIDAD... ¿?... ¡!... ¿?...

De la experiencia mística de quince moscas del vino después de haber comido.
Narrado por ellas mismas antes de abandonar tan excelsa situación. N.T. (1)


Mosca 1.- Mmmmmzzhhhz bzzzzhsss ¡¡¡¡¡¡¡zzzbmmmzzzhzz!!!!!!!!!!

Mosca 2.- Pzzzbmmzhhss mmzzsshnnmmbbz zzzzzssss hzzzhsss mbs. ¿zzhs? m ¡¡¡¡¡¡¡zzzbmmmzzzhzz!!!!!!!!!!

Mosca 3.- ¡¡¡¡¡¡¡¡Zzhs!!!!!!!!!!!

Mosca 4.- ¡¡¡¡¡¡¡¡Zzhs!!!!!!!!!!!

Mosca 5.- ¡¡¡¡¡¡¡¡Zzhs!!!!!!!!!!!

N.I. (1)

Mosca 6.- Zzhs, zzhs, zzhs, m zzhs. Bzsshzzmmbb ¡¡¡¡¡¡¡zzzmmzzzhzz!!!!!!!!!!

Mosca 7.- Mmzzsshnnmmbbz zzzbmmzhhss bzzzzhsss ¡¡¡¡¡¡¡¡mmzzzzzzmbsssshhh!!!!!!!!

Mosca 8.- Bbbbmmmhhszhh ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡bmhszh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Mosca 9.- Zzzhs, m zzhs. Bzsshzzmmbb. Mmzzsshnnmmbbz hhss bzzzzhsss. Bbbbmmmhhszhh. ¡¡¡¡¡¡¡zzzbmmmzzzhzz!!!!!!!!!!!!!

Mosca 10.- Mzzzbmmmzzzhzz, zzzbmmmzzzhzz. Zzhs, zzzmmzzzhzz, mmzzzzzzmbsssshhh. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡bmhszh!!!!!!!!!!

Mosca 11.- ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Mosca 12.- ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!!!

Mosca 13.- ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Mosca 14.- ¡¡¡¡¡ !!!!!

N.I. (2)

Mosca 15.- Mmmmmzzhhhz bzzzzhsss. Pzzzbmmzhhss mmzzsshnnmmbbz zzzzzssss hzzzhsss mbs. ¿zzhs?. Zzhs, zzhs, zzhs, m zzhs. Bzsshzzmmbb. Mmzzsshnnmmbbz zzzbmmzhhss bzzzzhsss. Bbbbmmmhhszhh. ¡¡¡¡¡¡¡zzzbmmmzzzhzz!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡zzzbmmmzzzhzz!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡Zzhs!!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡zzzmmzzzhzz!!!!!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡mmzzzzzzmbsssshhh!!!!!!!! m ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡bmhszh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!.

N.I. (3).


ANOTACIONES DEL TRADUCTOR.

N.T. (1). Nota del traductor 1. Anotación apócrifa encontrada en las guardas de un libro de 1465.
Aparece firma en la que se lee: Abate Prestario. Rúbrica muy cuidada y bajo ella A.D. MDI


ANOTACIONES DEL INVESTIGADOR.

N.I. (1). Nota del investigador 1. Las moscas 3, 4 y 5 eran trillizas homocigóticas muy impresionables.

N.I. (2). Nota del Investigador 2. Las moscas 11, 12, 13 y 14, no eran muy duchas en temas religiosos y probablemente fueran arrastradas por las otras once moscas a la experiencia mística, cada una de ellas con mayor o menor intensidad.

N.I. (3). Nota del investigador 3. La mosca 15, con su texto, claramente demuestra una tara en su capacidad de razonamiento que la lleva a realizar una mera repetición de lo manifestado por el resto, lo que marca así mismo su carácter que la hizo muy popular en el mundo político de su época.


ANOTACIONES DEL IMPRESOR.

Investigación del texto, sus orígenes, contexto cultural e histórico, así como breve análisis psicológico de alguno de los autores del mismo, realizada por Sir Charles Greatwind, de la Royal Academy of Muscii Studii de Londres.

Traducción de Flymen Ano Pheles del muscido medieval a muscido vulgar siguiendo las normas de la RALM (Real Academia de la Lengua Muscida.).

Impresión de 100 ejemplares numerados, en papel seda con guardas de retícula de algodón egipcio impresas con tinta Pelikan 2000, gris ‘ala de mosca’.

Se terminaron de imprimir en Madrid el 29 de Febrero de 1995.

Un "rincón" de Castilla este pasado fin de semana.

.

Recuerdos 1.

Viaje a Burgos.

Una estación, el andén, el sonido de los trenes, el barullo de las voces, el color de las gentes, las sonrisas, la crispación de las despedidas, la expectación del viaje, las maletas, los encuentros, las lagrimas de alegría y las de tristeza. Subir, asomarse a la ventana, somos de los que partimos, juntos.

Unas horas de viaje, unas horas de coger tus manos, unas horas de ver en tus ojos pasar el paisaje que, como si de una película se tratase, miras por la ventanilla, unas horas, que serán pocas, de estar pegado a ti.

Llegar a una nueva estación, una nueva ciudad que es vieja en mis recuerdos, una ciudad que quiero enseñarte y conocer, al fin conocer contigo. Como debería haber sido hace 20 años.

Tantas cosas deberían haber sido hace 20 años...

Pasear

por las calles,

por tu cuerpo.

Recorrer

las piedras

con la mirada.

Con los dedos,

despacio,

poco a poco,

cada milímetro

de tu maravillosa,

sensual, piel.

//

Andar a tu lado bajo los árboles del Espolón, junto al río, enredándome en tu pelo, saboreando la sal de tu fuente más íntima. Devorar las horas despacio, sacando el sabor dulce de los minutos unido a ti, más unido a ti fundiendo mi pasado y nuestro presente. Cambiar recuerdos borrosos por nítidas sensaciones juntos sabiendo que, otro tren, desde esa estación ya no desconocida, nos llevará en un viaje que se debió iniciar hace 20 años a este Madrid que nos acoge y recoge en nuestras idas y venidas más unidos cada vez, más enamorados, más el uno del otro día a día.

Adiós fiestas navideñas

Llegó el nuevo año y toca despedir las fiestas.
Sólo nos quedan los Reyes Magos. Cómo somos niños y les creemos realmente magos, les pediremos Paz, Comprensión y Diálogo. Aunque quizá sea mas fácil para ellos si les pedimos simplemente que, en todos los casos, cada persona sea capaz de ponerse en la piel de los demás y pensar antes de actuar.

Feliz y dad, espiritus inquietos.

Acabando este año: De mí... apenas nada.

De mi apenas nada;

en ti, mi corazón volcado.

Los dias como segundos,

apenas nueve minutos,

no es tiempo

y me has crecido un alma.

Tan lleno de ti

y tan vacío de tu presencia.

Perdóname amor

por no saber de literatura

si en ella no estás tú.

BLANCO Y NEGRO

Somos dos sustancias,
somos el blanco
y el negro
de una fotografía.

Distintos,
como opuestos
solo al unirnos
nuestra imagen se forma.

Blanco, luz.
Negro, profundidad.
Juntos damos
toda la gama de grises.

Hasta tu: blanco,
y yo: negro
aparecemos de vez en cuando
solos,
puros,
y somos Espera.

Espera
para
poder
ser
y estar.
estar juntos
para ser
uno.

Como una fotografía...
... pero es algo
más que físico,
es la esencia de la fotografía.

En invierno, con el frío, no viene mal recordar el sol del verano...

BAJO ESTE SOL BLANCO

Este sol blanco
levanta la cal de las paredes,
corta las sombras
a filo de cuchillo sin mango.

A través de la reja
llega el frescor del patio.

Se confunde, se diluye
con el oscuro, obsceno,
negro pelo del gato.

- ¿O es su mirada? -

Sentada esperas que aparezca,
impaciente te levantas.

Pasa,
mira...
y no te ve.

Intranquilo
se marcha bajo este sol blanco
que levanta la cal de las paredes,
y corta las sombras
a filo de cuchillo sin mango.

PIEZA TOCADA, PIEZA JUGADA.

-¿Por qué dices que en esta creación no puede desarrollarse una psique que alcance a conocernos como sus creadores?
-Por el propio principio que utilizamos en la creación de la psique, al definir que el tiempo exista en una sola dirección, lo que impide a la psique el poder alcanzar en momento alguno el inicio de la creación.
Únicamente puede conocernos por el instante en que fuimos uno, es decir el instante de su creación.
La psique sólo está en la creación en el propio momento de la misma y no puede estar en él en ningún momento posterior pues no puede llegar a él al haber definido, como ya te he comentado, el tiempo en una sola dirección.
-¿Pero, como es que casi nos conoce?
-Lo fantástico de esta creación es que conseguimos definir como algo intrínseco a la psique el ‘dejá vu’ de su principio, lo que le hace girar el conocimiento hacia su atrás para no llegar a ver nada y seguir pensando en ¿que es eso que casi sabe, pero que sólo intuye?.
-¿Y no nos conoce… rá?.
-No. Recuerda que la filosofía que utilizamos fue la de “pieza tocada, pieza jugada”.

El hombre sigue elucubrando sobre su origen y su fin.