Grab the crab

 Te das cuenta

como te miran,

hablan.

Te ves viejo, 

quieres coger la vida. 

Por intuir el futuro

vas hacia atrás. 

Atrapa el cangrejo. 

La cabina.

Aquí está.

Ya la han desmontado.

A tiempo. Antes de cumplirse los dos meses que habían dado los técnicos del Ayuntamiento a la comunidad de vecinos.

La antigua cabina del ascensor está en el portal a la espera de que venga el anticuario de Argüelles que nos la ha comprado.

Me meto en ella por última vez.

Miro la botonera de bronce, siempre brillante, con los botones negros como ojos de cuervo.

Cierro los ojos. El olor a cera, madera y limpia cristales me lleva a cuando monté en ella, de la mano de mi madre, y me senté en el banquito de terciopelo rojo para subir a nuestra nueva casa en el sexto piso.

Ah, si, la primera vez que fui solo en el ascensor, acababa de cumplir doce años. Antoñito, vete a comprar una gaseosa, baja en el ascensor si quieres, que ya eres mayor.

Las carreras para ver quién llegaba antes, si yo con mis trece años o mi hermana en el ascensor.

El primer beso que di en los labios a una chica, mi vecina Marta, con dieciséis años, fue en el ascensor a la una y media de la mañana, al volver de un concierto de Ramoncín.

La bronca de mi padre, el presidente de la comunidad y del portero, por haberse parado el ascensor entre piso y piso cuando subíamos Manuel, Javi, Jorge y yo. ¡Aunque ponga Máximo cuatro personas en la placa de cerámica, sabes que solo pueden subir tres!

El portazo de la puerta de forja en la estructura que cubre el hueco del ascensor, que dí cuando me fui de casa con veinticuatro años, porque mi padre no me entendía.

Mi vuelta a casa con treinta y uno para cuidar a mis padres. Mi madre siempre fatigada por su lesión de corazón, maldito tabaco; mi padre sin saber quién era ni donde estaba.

Recuerdo meter el ataúd de mi padre en esta cabina, ¡de pié!, porque seis pisos no había quien los bajase con él a cuestas.

El día que cumplí cuarenta y cuatro, la tarta en la mesa, bajando con mi madre en el ascensor, ella sentada en el banquito, entonces ya tapizado de terciopelo verde, camino del hospital del que ya no volvería.

Abro los ojos y me veo reflejado en el espejo del ascensor, de la cabina, que tiene el azogue algo deteriorado, a mis cincuenta y dos años, despidiéndome de ella, mi peculiar cabina del tiempo, envuelto por el olor de cera, madera y limpiacristales... antes de que el anticuario de Argüelles se la lleve.

Tarde de siesta.

El sol, su sombra,

cuenta los minutos

de mi ensueño. 

En tu honor. 

Se acerca la primavera

Deshaz la niebla,

pide la la tierra

a un sol tímido. 

Frío invierno.

La fuente

borboteante

hielo nocturno.

Invierno cálido.

Rompe la rama

el cielo púrpura

en el ocaso.

Pacas.

Durante un tiempo, después de cosechar, en los campos de cultivo, inmóviles rebaños de pacas de paja esperan a ser llevadas antes de que el arado rompa de nuevo la tierra. 

Recuerdo del primer verano.

Las sombras escondidas entre los granos de arena que se desprendían de tu piel, huían de su brillo dorado haciéndote parecer una brillante venus naciente de la playa.

Marcescente.

Su amor marcescente

lleva consigo

en cualquier estación. 

Primavera.

El capullo no lo es.

Pero es promesa

de la flor que esperas. 

Uno más.

Nieve en las ramas

del árbol blanco y gris.

Otro invierno cae.

Invierno

Sopla el viento frío,

un copo en la camelia.

Un invierno más. 

Saludo...

- Hola.

- Hola. 

- ¿Qué tal estás?

- Bien. ¿Y tú qué tal?

- ¿Yo? Como agua inútil que se estrella en mentiras que lo son por calladas, agua que no quita la sed ni moja.

Sin tiempo que matar escucho tu voz escrita.

Sin rasurar las horas que no tengo me tratúan mentiras a la velocidad del sonido en la piel erizada mientras escribo tirado entre días sobre la incomodidad de de no saber donde soy hasta que un viento rosa anaranjado arrastrado sobre azul me recuerda el compromiso que firmé bajo una palmera al rozar la comisura de tus labios.

Esse est percipi (Ser es ser percibido)

 Algunas mañanas, cuando paseo a los perros por la avenida bajo los árboles, veo a una señora mayor, quizá ochenta y cinco años, que, arreglada y con su bolso colgando del brazo izquierdo, pregunta a toda persona que se cruza con ella, apoyando su mano derecha en el brazo de a quien pregunta, dónde está la boca de metro más cercana.

Me extrañó que preguntará lo mismo y tantas veces. Llegué a pensar que tenía algún problema propio de su edad por deterioro de su cerebro hasta que me decidí a preguntarle si deseaba que la acompañase a la bocas de metro o a algún sitio por si estaba perdida. 

No, muchas gracias, no se preocupe estoy bien, no estoy perdida estoy existiendo. 

Paro a las personas con las que me cruzo y las toco, al tiempo que pregunto, para obligarles a que me miren cuando me contestan, de este modo me perciben y hacen que exista. 

Desde que mi Antonio murió, como no tengo familia ni amigos, paso mucho tiempo sola y terngo miedo de que en una soledad de esas, algo más larga, deje de existir. 

Aleteo

Tiembla la flor

¿dónde la mariposa?

Color en el aire

¿Paseando?

 Día de tormenta.

Tras una esquina

se rompe el cielo.

Al verte, haiku.

Nieve en la cumbre, 

fuego en el interior. 

De nuevo volcán.

Aún despierto.

 La noche no me acoge.

Te mueves por mis ojos

como una estrella guía.

Insomne voy tras de ti.

Paisajes en mi.

Recuerdos cautivos:

Respeto al amante,

respeto a los amados.